Varias terrazas se asoman a este fascinante espacio. En ellas, uno puede lanzarse aganar la tarde observando el tiempo pasar junto a un te de menta bien azucarado y un narguile. Dentro de unas horas pasaremos unas horas con “mon oncle” de Tati, en el ciclo que le dedica la Cinemateca de Tánger. El cine Rif abierto en 1938 y recuperado como cinemateca en el 2006 con una biblioteca y un café, se ha convertido en lugar de reunión de los jóvenes intelectuales de la ciudad. La cinemateca tiene dos accesos, uno que se abre al lobby de la sala de proyección, y otro lateral asociado a un lucernario que convierte en calle la cafetería y que sirve de acceso a la biblioteca. Sillas de pala de madera de alguna escuela cercana pintadas de amarillo, alguna butaca de cuero, una carpeta con carteles de películas antiguas, fotos históricas del cine en blanco y negro, máquinas de vending, globos de vidrio que llueven sobre mesillas con manteles vinílicos, un mostrador rojiblanco y los carteles fijados con chinchetas a la pared. A la salida, y enfilando la rue d ́italie nos topamos con una suerte de esculturas a base de alambres, grifos y tuberías de cobre, plomo y hierro en inestables equilibrios. Bien pudiera ser una muestra de arte povera, o el azar que asentó sobre el pavimento los restos de un desescombro. Pero en realidad son los carteles anunciando a un profesional que ofrece su trabajo. Electricista, cerrajero, pintor o fontanero. Aquí no queda sitio para la tarjeta de visita. La seducción del artefacto improvisado y un maletín de cuero presto a enfrentarse a cualquier encargo. Quizá lo más contemporáneo sea esto, mostrar sin tapujos lo que las manos de uno saben construir, las herramientas con las que se trabaja y la infinita paciencia del que asume la máxima picassiana del “yo no busco, encuentro ”En la cabeza una tarjeta de visita que citara Maeda en su libro “The Laws of Simplicity” y que se había convertido en la excepción a su segunda ley: la organización. Una tarjeta que nunca llegó al cubo de la basura. Una tarjeta delgada, color crema y con la imagen de una oveja mística. Comenta Maeda, que al principio achacaba la imposibilidad de deshacerse de ella a la atenta mirada del animal, pero había visto muchos rostros hacerse trizas en la máquina destructora de documentos otras veces así que esa no parecía ser la razón principal. No tenía una estrecha relación con la persona que se la había entregado, (había coincidido con Hiroaki una sola vez), así que tampoco tenía una carga sentimental añadida. Aun así, la tarjeta llevaba siete años sobre su escritorio y parecía que así iba a continuar. Nunca antes se había encontrado con una tarjeta con las mismas características que aquella. Era incapaz de deshacerse de algo único, irrepetible. Si los animales de granja se convirtieran en tendencia, otro gallo cantaría…